KI

Đàn xưa năm chục dây bày
Một dây một trục nhớ ngày hoa niên
Nắng hanh sưởi ngọc Lam Điền
Trăng soi đáy biển châu mềm lệ rơi
Chàng Trang hồn bướm chẳng rời
Nhắn ai vua Thục gửi lời đỗ quyên
Buông chèo lỡ hội nhân duyên
Xốn xang tình mộng con thuyền đã xa

Gần nhau nào dễ lại chia phôi
Hoa vắng, men xuân đã cạn rồi
Không mãn kiếp tằm tơ chẳng đoạn
Chưa tàn tim nến lệ còn rơi
Gương soi sợi bạc sầu lên tóc
Thơ đọc trăng tà lạnh toả hơi
Chốn cũ non bồng xa mấy nẻo
Chim xanh quen lối gửi đôi lời

Guốc quê lần lối rêu mòn
Vườn hoang cửa đóng người còn phương nao
Nàng Xuân ai dễ ngăn rào
Vượt tường hạnh thắm ra chào khách quen

Xuân khoe liễu mượt đầu sông
Bâng khuâng cành biếc đưa bông tiễn người
Đình chiều tiếng sáo chơi vơi
Sông Tương anh tới, nẻo Tần tôi đi

Sáng nay mùa hết ong buồn
Cành trơ con bướm vẫn còn nhởn nhơ
Lòng ai hoa đẹp đã mờ
Nhưng hương mùa cũ bây giờ còn vương

Đói lòng thà rét còn hơn
Lấy manh áo mặc ra đền gạo châu
Chiều lên gió lạnh qua cầu
Nhớ ai tựa cửa mà mau gót mòn

Thiệt thà rượu mới nhà nông
Được mùa lợn béo gà rông thiếu gì
Núi non khuất nẻo đường đi
Chợt loè hoa thắm xanh rì liễu thôn
Tế xuân sáo giục trống dồn
Áo xiêm mộc mạc đời còn nếp xưa
Rày mai trăng sáng mấy mùa
Tay vin gậy trúc tới nhà đầu thôn

Vị đời như nước ao bèo
Ai xui người ngựa đẳng đeo kinh thành
Mưa xuân đêm giục lá cành
Sáng rao ngõ thẳm bán nhành hạnh tươi
Đời nhàn chữ thảo viết chơi
Nước lên bọt sữa ấm hơi chén trà
Bụi đời áo giũ khôn ra
Thanh minh mai mốt về nhà cho nhanh

Tây Hồ tuyệt cảnh tiêu tan,
Vắng ai, song vắng, mấy trang thư tàn.
Phấn son vô mệnh còn than,
Văn chương đốt dở còn mang nỗi hờn.
Hận kia trời chẳng đáp hơn,
Phong lưu oan khuất, chịu sờn nỗi đau.
Ba trăm năm nữa trôi mau,
Tìm đâu kẻ khóc nỗi sầu Tố Như.

At the field (tiếng Anh)

What
Crumbles around me?
What is that shouting
At Hantan-ri field where the wind’s beautiful white ripples
Kiss the sun-warmed ground?
What is it that crumbles
Little by little?

As if dreaming a terrible dream of old war sites
The sun shudders with fear.
Several gunshots ring
Over sun-bleached heaps of stone
The wind whispers softly.

It is the sound of
Old mountain ridges breaking apart
And the shouting of flowers
and wild strawberries ripening madly
On an old crumbled castle-keep.
It is the sound of a brass trumpet
Signalling the long strife
Between fading powers and emerging ones
And the sound of my blood boiling
Reverberates my ears
And in my heart

When I stand
In the desolate field where irises are burning
Softly and steadily like an advancing evening tide
I hear the crumbling sounds again and again,
The sound of something crumbling
Little by little.