Thơ » Pháp » Théophile Gautier
Đăng bởi Minh Sơn Lê vào 26/03/2022 11:30
Février grelottait blanc de givre et de neige;
La pluie, à flots soudains, fouettait l’angle des toits;
Et déjà tu disais: «Ô mon Dieu! Quand pourrai-je
Aller cueillir enfin la violette au bois?»
Notre ciel est pleureur, et le printemps de France,
Frileux comme l’hiver, s’assied près des tisons;
Paris est dans la boue au beau mois où Florence
Égrène ses trésors sous l’émail des gazons.
Vois! Les arbres noircis contournent leurs squelettes;
Ton âme s’est trompée à sa douce chaleur:
Tes yeux bleus sont encore les seules violettes,
Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur!
Trang trong tổng số 1 trang (1 bài trả lời)
[1]
Gửi bởi Minh Sơn Lê ngày 26/03/2022 11:30
Có 1 người thích
Tháng Hai rùng mình tuyết sương phủ trắng;
Mưa, chợt về, hắt vào góc mái hiên;
Em bảo: «Chúa ơi! Khi nào đi liền
Vào rừng thẳm hái hoa mùa loang tím?»
Trời đang khóc, và mùa xuân nước Pháp,
Lạnh như đông, ngồi nhóm lửa than lên;
Paris bùn lầy giữa tháng đẹp Florence
Đặt kho báu dưới lớp men thềm cỏ.
Kia! Những cây đen trơ xương thấy rõ;
Hồn em ngờ dịu ấm bởi rừng cây:
Mắt xanh em vẫn là tím nơi này,
Xuân chỉ cười với em trên đôi má!